Charles Bukowski

OS GRANDES HOMENS SÃO OS MAIS SOLITÁRIOS. - Bukowski

Finalmente me vesti. Fui até o banheiro e passei uma água no rosto, penteei o cabelo. Se eu pudesse ao menos pentear essa cara, pensei, mas não posso. Charles Bukowski

Se for tentar, vá até o fim, caso contrario, nem comece. Isto pode significar perder garotas... esposas, parentes, emprego e talvez, sua mente. Pode significar 3 ou 4 dias sem comer. Congelar num banco de um parque. Pode significar cadeia. Pode significar menosprezo. Pode significar zombaria, isolamento. Isolamento é dádiva. Todo o resto é teste da sua persistência do tamanho de sua vontade. E você fará. Apesar da rejeição e das piores probabilidades e será melhor do que qualquer coisa que possa imaginar. E se você tentar vá até o fim. Não há outra sensação, como esta. Você está a sós com os deuses. E as noites resplandecerão com fogo. Você encaminhará a vida para o sorriso perfeito. É a única boa luta que existe. - Charles Bukowski

É impressionante como nós prendemos a nossa miséria. A energia que queimamos alimentando nossa raiva. É impressionante como num momento estamos rosnando como uma besta e depois de um tempo esquecemos o que era e o porquê. Não apenas horas, ou dias, ou meses ou anos... mas décadas, vidas completamente usadas... paradas pelo rancor e pelo ódio. Finalmente não há nada aqui para a morte levar. - Charles Bukowski

Que tempos difíceis eram aqueles: ter a vontade e a necessidade de viver, mas não a habilidade - (Charles Bukowski-1994)

Charles Bukowski - Livros publicados no brasil - Vida desalmada - Essa loucura roubada que não desejo a ninguém a não ser a mim mesmo amém - Tempo de vôo para lugar algum - Hino da Tormenta. Os 25 Melhores Poemas de Charles Bukowski. - O capitão saiu para o almoço e os marinheiros tomaram conta do navio. A mulher mais linda da cidade. Pulp. - Numa Fria. N.York, 95 cents ao dia. Delírios Cotidianos. Hollywood. Fabulário Geral do Delírio Cotidiano. Factotum. - Notas de um velho safado. - Misto quente. - Crônica de um amor louco. Mulheres. - Cartas na Rua

...mas era uma foda excelente e uma companhia agradável - BUKOWSKI - Menos delicado que os gafanhotos

Esperando pela morte como um gato que vai pular na cama sinto muita pena de minha mulher ela vai ver este corpo rijo e branco vai sacudi-lo e talvez sacudi-lo de novo:“Henry!” e Henry não vai responder. Não é minha morte que me preocupa, é minha mulher deixada sozinha com este monte de coisa nenhuma. No entanto, eu quero que ela saiba que dormir todas as noites a seu lado e mesmo as discussões mais banais eram coisas realmente esplêndidas e as palavras difíceis que sempre tive medo de dizer podem agora ser ditas: eu te amo.
Charles Bukowski - Confissão

Terminar sozinho no túmulo de um quarto sem cigarros nem bebida — careca como uma lâmpada, barrigudo, grisalho, e feliz por ter um quarto ...de manhã eles estão lá for a ganhando dinheiro: juízes, carpinteiros, encanadores, médicos, jornaleiros, guardas, barbeiros, lavadores de carro, dentistas, floristas, garçonetes, cozinheiros, motoristas de táxi... e você se vira para o lado esquerdo pra pegar o sol nas costas e não direto nos olhos. (Charles Bukowski) - Poema nos meus 43 anos

Às três e meia da madrugada a porta se abre e há passos na entrada que trazem um corpo, e uma batida e você repousa a cerveja e vai ver quem é. Com os diabos, ela diz, você não dorme nunca? E ela entra com rolinhos nos cabelos e num robe de seda estampado de coelho e passarinho e ela trouxe a sua própria garrafa à qual você gloriosamente acrescenta 2 copos; o marido, ela diz, está na Flórida e a irmã manda dinheiro e vestidos para ela, e ela tem estado procurando emprego nos últimos 32 dias. Você diz a ela que é um cambista de jóquei e um compositor de jazz e canções românticas, e depois de uns dois copos ela não se preocupa com cobrir as pernas com a beira do robe que está sempre caindo. Não são pernas nada feias, na verdade são pernas ótimas, e logo você está beijando uma cabeça cheia de rolinhos, e os coelhos estão começando a piscar, e a Flórida é longe, e ela diz que não somos realmente estranhos porque ela tem me visto na entrada e finalmente há muito pouca coisa para dizer. (Charles Bukowski) Conversa às Três e Meia da Madrugada

Mulheres: gostava das cores de suas roupas; do jeito delas andarem; da crueldade de certas caras. Vez por outra, via um rosto de beleza quase pura, total e completamente feminina. Elas levavam vantagem sobre a gente: planejavam melhor as coisas, eram mais organizadas. Enquanto os homens viam futebol, tomavam cerveja ou jogavam boliche, elas, as mulheres, pensavam na gente, concentradas, estudiosas, decididas: a nos aceitar, a nos descartar, a nos trocar, a nos matar ou simplesmente a nos abandonar. No fim das contas, pouco importava; seja lá o que decidissem, a gente acabava mesmo na solidão e na loucura. (Charles Bukowski)

Todas as mulheres todos os beijos delas as formas variadas como amam e falam e carecem. Suas orelhas elas todas têm orelhas e gargantas e vestidos e sapatos e automóveis e ex-maridos. Principalmente as mulheres são muito quentes elas me lembram a torrada amanteigada com a manteiga derretida nela. Há uma aparência no olho: elas foram tomadas, foram enganadas. não sei mesmo o que fazer por elas. Sou um bom cozinheiro, um bom ouvinte mas nunca aprendi a dançar — eu estava ocupado com coisas maiores. Mas gostei das camas variadas lá delas fumar um cigarro olhando pro teto. não fui nocivo nem desonesto.
Só um aprendiz. Sei que todas têm pés e cruzam descalças pelo assoalho enquanto observo suas tímidas bundas na penumbra. Sei que gostam de mim algumas até me amam mas eu amo só umas poucas. Algumas me dão laranjas e pílulas de vitaminas; outras falam mansamente da infância e pais e paisagens; algumas são quase malucas mas nenhuma delas é desprovida de sentido; algumas amam bem, outras nem tanto; as melhores no sexo nem sempre são as melhores em outras coisas; todas têm limites como eu tenho limites e nos aprendemos rapidamente. Todas as mulheres todas as mulheres todos os quartos de dormir os tapetes as fotos as cortinas, tudo mais ou menos como uma igreja só raramente se ouve uma risada. Essas orelhas esses braços esses cotovelos esses olhos olhando, o afeto e a carência me sustentaram, me sustentaram. (Charles Bukowski) - Um poema de amor

Há um pássaro azul no meu coração que quer sair mas eu sou demasiado duro para ele, e digo, fica aí dentro, não vou deixar ninguém ver-te. Há um pássaro azul no meu coração que quer sair mas eu despejo whisky para cima dele e inalo fumo de cigarros e as putas e os empregados de bar e os funcionários da mercearia nunca saberão que ele se encontra lá dentro. Há um pássaro azul no meu coração que quer sair mas eu sou demasiado duro para ele, e digo, fica escondido, queres arruinar-me? Queres foder-me o meu trabalho? Queres arruinar as minhas vendas de livros na Europa? Há um pássaro azul no meu coração que quer sair mas eu sou demasiado esperto, só o deixo sair à noite por vezes quando todos estão a dormir. Digo-lhe, eu sei que estás aí, por isso não estejas triste. Depois, coloco-o de volta, mas ele canta um pouco lá dentro, não o deixei morrer de todo e dormimos juntos assim com o nosso pacto secreto e é bom o suficiente para fazer um homem chorar, mas eu não choro, e tu? - (Charles Bukowski)

Sentia-me contente por não estar apaixonado, por não estar contente com o mundo. Gosto de estar em desacordo com tudo. As pessoas apaixonadas tornam-se muitas vezes susceptíveis, perigosas. Perdem o sentido da realidade. Perdem o sentido de humor. Tornam-se nervosas, psicóticas, chatas. Tornam-se, mesmo, assassinas. (Charles Bukowski)

O amor é uma espécie de preconceito. A gente ama o que precisa, ama o que faz sentir bem, ama o que é conveniente. Como pode dizer que ama uma pessoa quando há dez mil outras no mundo que você amaria mais se conhecesse? Mas a gente nunca conhece.
Charles Bukowski

Dinheiro é como sexo, faz mais falta quando não se tem. (Charles Bukowski)